Il giovane e la libreria

Il fatto strano era che lui non amava i libri. Aveva sempre preferito sporcarsi le mani. Forse in parte perché aveva dovuto. Quando non hai scelta. Ti fai piacere la minestra che devi sorbire come fosse un risotto al tartufo. Ma quel luogo. Nascosto. Piccolo. In buona sostanza invisibile, per chi non lo cercasse esplicitamente. Quel luogo gli piaceva. Ci si sentiva a casa. Il profumo del cuoio. Quello si che gli era famigliare. Gli ricordava i suoi cavalli. Il suo piccolo laboratorio. Lassù tra le montagne. Il libraio osservava con un sorriso sornione il giovane uomo, che sfiorava con reverente stupore le brossure invecchiate dei libri di cui il suo piccolo regno era stracolmo. Gli era bastata un’occhiata. Una frazione di secondo in più del consentito. E aveva capito. Un’altra missione si preparava. Un’altra anima cercava un senso. Il fondo degli occhi di quel giovane bruciava. C’era tutto in quegli occhi trasparenti: dolore, rabbia, passione, orgoglio. Il librario in fondo lo invidiava. Avrebbe voluto anche lui avere ancora qualcosa per cui vibrare. Qualcosa che gli mangiasse le viscere. Gli mozzasse il respiro. Placasse le sue notti e tormentasse i suoi giorni. Avrebbe voluto che ci fosse ancora una Signora per lui. Una come Lei. Quella, da cui il giovane uomo stava cercando di allontanarsi. Quella, per la quale era approdato lì. Da lui.
Era inquieto. La schiena rigida. Le mani leggermente tremanti. Qualcosa lo divorava internamente. Piagava la sua anima e ossessionava la sua mente. Le Signore quelle vere fanno così. Pensava con una punta di ironica comprensione per il giovane il libraio. Ecco. Aveva trovato la scala. Il corrimano di lucido ebano. I gradini di legno coperti dalla moquette rosso carmino. Sorrideva. Ora. Al librario sembrava chiaramente di vederlo. Anche se di fatto il giovane gli dava le spalle. Sicuramente le lampade ad olio dalle elaborate volute in ferro battuto lo avevano affascinato. Aveva l’occhio dell’artista. Anche se forse ancora non lo sapeva. Scendeva sicuro. Nonostante la luce fosse fioca. Non c’era paura nel suo avanzare. Solo decisa curiosità. Si in quel giovane c’era molto di più . Più di quanto poteva apparire. Più di quanto lui stesso amasse mostrare.
Era arrivato in fondo alla scala. Davanti a lui si apriva una piccola stanza circolare. Completamente ricoperta di assi di legno scuro. Dal pavimento alle pareti. Due candelabri in argento molato spiccavano su un tavolo in lucido mogano che occupava il centro della stanza. Erano l’unica fonte luminosa in quello spazio. Una sedia dall’alto rigido schienale era collocata ad un lato del tavolo. Il cuoio scuro si accendeva di bagliori rossastri alla luce dei candelabri. Alcuni libri dai dorsi stampigliati in caratteri gotici giacevano negligentemente impilati al lato opposto del tavolo rispetto a quello in cui si trovava il giovane. E poi c’era lei. Cosa diavolo facesse lì. Come potesse sapere. Anche solo immaginare. Prevedere. Era cosa che colmava di rabbioso e ammirato stupore il giovane uomo. Era splendida. Ovviamente. I pantaloni di pelle nera fasciavano le sue gambe tornite, l’elaborata camicia bianca di seta accarezzava lieve le curve dei suoi seni orgogliosi, esaltandone la bellezza. I tacchi a spillo d’acciaio dei suoi stivali brillavano nella penombra.
Dio se era bella. Sfrontatamente audace. Decisa. Violenta. Indomabile. Accidenti a lui. Chissà cosa gli era preso, quando aveva deciso di sfidarla. Non che avesse paura. Non di lei almeno. Ma di lui. Di se stesso. Di quello che avrebbe potuto fare. Del dove sarebbe potuto arrivare. Se solo lei avesse chiesto. Invece ordinava. E la belva in lui ruggiva in risposta. Sorrideva ironica al suo ruggire. E ordinava ancora. Ad ogni ordine ignorato. I segni sulla sua pelle fiorivano.
Se n’era andato. Aveva bisogno di spazio. Di mettere distanza tra se e il profumo di lei. Inebriante. Come i suoi occhi d’onice. E quel corpo dorato. Sorseggiava un liquido ambrato in un calice di cristallo, appoggiata alla parete. Sembrava un rapace in agguato. Sorrideva. Naturalmente. Tutto in lei sorrideva. A lui. I suoi occhi. Le sue labbra. I suoi seni. Il vertice sublime delle sue cosce. Quasi la odiava, quando lo avvolgeva in quel dannato sorriso. Totale. Lo disarmava. Cercò di darsi un contegno. Anche se, istintivamente, gli venivano due reazioni contrapposte: cadere in ginocchio, affondando il volto tra quelle cosce oppure afferrala e sbatterla contro la parete incollandosi con ogni cm di pelle al suo corpo. Solo che entrambe sarebbero state per lei una vittoria.
Lei si mosse repentina. Nello spazio di un sospiro il giovane si ritrovò riverso sul tavolo con la bocca della donna che affondava nei muscoli tesi del suo collo. E i denti. Assalto ferino. Affondati nella pelle chiara. Una. Due. Tre volte. Un sospiro di rabbioso piacere lo attraversò come una scossa. Il corpo della donna si premette contro il suo. Schiacciandolo.
Le gambe intrecciate. I polsi bloccati dalle mani di lei. I suoi seni spinti insistentemente contro il suo petto. I capezzoli turgidi erano una tortura. E quelle labbra. Dio voleva morderle. Vederle sanguinare. E poi leccare lentamente il sangue.
Ma non ci sarebbe riuscito. Di questo il libraio era certo. Dal suo nascosto angolo di osservazione, dietro lo specchio molato appeso alla parete di fondo della sala, leggeva nella mente del giovane uomo riverso sul tavolo, come in uno dei suoi preziosi incunaboli. Non ci sarebbe riuscito. Ma per un solo motivo. Non voleva. La furia selvaggia. Il dominio istintivo. La bellezza avvolgente di quella iena rivestita di pizzo e cuoio nero erano le sue vere manette. Il suo guinzaglio quelli occhi di onice. Il suo collare il turgore di quella bocca dischiusa a marchiargli pelle e anima. Era suo.
Il libraio non aveva dubbi. E anche quella Signora selvaggia e charmant non ne aveva. Non poteva averne. Il suo sorriso parlava di lei. Per lei. Parlava della sua sicurezza. Del suo fascino istintivo. Della sua orgogliosa femminilità.
Li invidiava il libraio. Da solo dietro quel dannato specchio. Ridotto ad osservatore. Piccolo burattinaio da romanzo d’appendice. Li invidiava perché sapeva. La sua anima portava ancora i marchi indelebili di quel tipo di appartenenza. Riconosceva subito gli occhi di un uomo che era stato toccato dal suo stesso fato. E il giovane uomo fiero, che giaceva su quel tavolo di mogano come aveva fatto lui stesso molto molto tempo prima, aveva avuto quella sorte lieta. Apparteneva. Non lo sapeva ancora. Non era pronto ad ammetterlo meglio. Ma per il libraio era evidente. Avrebbe lottato ancora. Per la Signora. Contro la Signora. Anche. Ma invano. Lei intossicava il sua sangue. Modellava il suo corpo. E penetrava come lama acuminata la sua anima. Era febbre e medicina. Ah se lo invidiava! C’era stato un tempo che avrebbe ucciso senza rimorso per chinare il capo davanti ad una signora come lei. E lo aveva fatto. Ma questa era tutta un’altra storia. Davvero un’altra storia. Ora toccava al giovane e da come lasciava che la donna lo conducesse per mano fuori dalla stanza, su per le scale, verso la luce del giorno era pronto a scommettere che sarebbe tornato per guardarlo negli occhi e ringraziarlo. Tornavano sempre. Sempre!